我感谢。
我想到迷茫。
我充满矛盾。
我徘徊在门口观望。
我离家流浪了。
我知道生活的高深和广阔。我走进一个胡同，在井口看水中的天空。
我知道我怎样走进文学。
我知道我的路在哪里。
我感谢生活，给我文学的灵感，给我创作的最原始的动力。
我感谢自己的思想和情感，虽然那么敏感的多余，但这些是我写作的优势。
我希望我不是什么英雄，其实也不是什么英雄。影响我的是生活和文学。
知道了梦的苦痛，为什么继续梦的真实。
生活的真实的梦，为什么在夜晚惊醒。为什么不把快乐和幸福倾倒向我的心。
为什么让我累和痛。为什么你不再爱我。为什么我对你没有了感觉。爱情离我真的那么的遥远吗?我有什么资格去谈情说爱呢?我发誓不再为爱受伤。可我为什么没有佛的定力呢?为什么我思念着还没出现的她?
我在一个悬崖看海看潮起潮落。看日出和夕阳。
又有谁在看我呢?我有什么好看让人看呢。在人群中我属于被无视的那个，普通，平凡。
我在干什么呢?写作而已。
物质富足背后的精神空虚，有什么值得我去追求呢?在我年轻时代，我的心老去了。我年老的时代里，我的心还会还童吗?
我不敢为了显示浪子的沧桑而把裤子开几个洞或者每天换次发型，一月染种新发色。
我也不装穷去把所有的可怜的东西显露，让人无比同情的落泪和无限伤悲。
我气愤我自己太没用。而我什么时候用过了自我的呢?
我感谢。因为我发泄。呵呵。我还是呵呵了。
对与错。
想到我长这么大了，对与错，如春花秋叶满地。
顺着我的思路，对，错，对，错.如无数的网，张开陷阱的嘴唇，那眉眼，那醉心的笑容。
我无法用童真的目光看待世界了。这不是我的错。因为我已经不再童年的梦中游玩。我告别了童年，告别了故乡。来到一个陌生的大城市，带着梦，带着故乡的沧桑。岁月的车轮在默默的前行，无意中我窥见故乡的血泪。
我知道所有的苦痛伤感孤寂都是自找的。灵感和文学和生活，在很遥远的地方沉睡。没有谁在静夜里陪伴我思考。多余的思绪和情感蔓延在我的小屋里。在这个城市的某个角落里，我在仰望星空和月亮的颜容。
我试着忘掉记忆，可是梦把我记忆演绎着。
什么是对，什么是错，什么是生活，什么是文学，什么是哲学，什么是精神支柱。为什么还有为什么。为什么没有人回答我为什么。
为什么上天让我感受到苦痛伤感孤寂。
为什么我自找那些东西。为什么我不能从旋涡般的情感和思想解脱出来。
也许自从我走进文学，就注定我要与文字打交道，要写文学，要解剖自我和生活。我一直在做梦吗?疯话和胡言，都是那么的苍白无力的乞求自我的解脱。
文学给了我自我释放的可能。那又怎样，我或者看透一些东西。可是我能拒绝生活吗?心中的道和佛，在夜里呻吟。
我希望我能写快乐的。可是快乐属于我吗?幸福属于我吗?
上天给我的最大恩惠是我走进文学。
谁对了，谁又错了?
对是对，错是错。我们习惯了绝对和绝错.是的.对的里边不可能有错吗?错的就是永远的错了吗?谁定义的?定义又是谁的权利强加的?
什么是行而上学。什么又是性而上学?
天也不知道了。
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