“剃度之仪已成，你已是云栖寺僧众。寺规戒律，须得严守。然，老衲今日最后赠你一言：你心中的牢笼，终需你自己打破。你今日以此寺为牢，困住己身，或许他日，亦会因此寺的晨钟暮鼓、清风明月，窥见一丝真正的解脱之道，也未可知。缘起缘灭，自有定时。望你好自为之。”
仪式结束，他缓缓站起身，头顶光秃冰凉的感觉异常清晰。灰色僧衣宽大，空荡荡地罩在身上。
他没有立刻回禅房，而是不由自主地，再次走到了那处可以遥望太安城方向的山崖边。
望着远处，他突然觉得有些好笑。
他宋宜，朝堂权谋算的清清楚楚，唯独没算到，自己有一天会为一人剃发为僧。
他有些感慨，漫无目的的想着，要是那个没遇见林向安时候的自己看见他这个样子，会作何感想？
思索良久，他摇了摇头。
他自己也不清楚。
或许，他会不理解，可依旧不会多说什么吧。
毕竟，过去，现在，未来。
本就是时间长河中三个彼此遥望、却永远无法真正感同身受的孤岛。
站在过去的岸上，无法想象此刻；困于现在的牢笼，也难以揣度未来。
时光在云栖山的晨钟暮鼓中，悄然流淌了一年又半载。
宋宜适应了寅时即起、子时方息的清规作息，学会了熟练地洒扫庭院、擦拭佛像、诵读那些起初晦涩难懂的经文。
他变得沉默寡言，只在偶尔老道士不知从哪个犄角旮旯钻出来，咋咋呼呼地塞给他些稀奇古怪的玩意儿或山下听来的荒唐轶事时，他才肯多说上几句无关痛痒的话。
山中的岁月，单调而缓慢。春看山花烂漫，夏听蝉鸣聒噪，秋赏层林尽染，冬观雾凇晶莹。
四季轮回，景物变换，而不变的，是那些怀揣着各自悲喜、欲望与希冀，从四面八方跋涉而来，踏进这山门的人们。
宋宜常常会在做完分内的洒扫后，寻一处不引人注目的廊柱或殿角，静静地看着。看形形色色的人，无论锦衣华服还是粗布短打，无论垂垂老矣还是稚子幼童，皆在那肃穆的佛像前，于同样的蒲团上，虔诚地跪下，双手合十，紧闭双眼，对着虚无又仿佛无所不能的神佛，倾吐着最私密的心事，祈求着如愿。
偶尔，他会看见有人在香炉旁，小心翼翼地用手扇动那袅袅上升的青烟，试图将那烟雾拢向自己，仿佛这样便能多沾染几分福气。
那一刻，他真切地感受到，在这香烟缭绕的佛殿之内，至少在跪拜的刹那，众生似乎短暂地抹去了俗世的身份与阶差，只剩下同样渺小、同样渴求慰藉的灵魂。
他以为自己会一直这样，直到将这具皮囊彻底耗干在这山寺之中。
直到离开太安城的第三个冬天。
那一年的冬天，似乎格外寒冷。
刚入腊月，寒风便如同脱缰的野马，日夜呼啸着穿过山坳。然后，在一个毫无预兆的黄昏，铅灰色的云层低低压下来，细密的雪粒开始簌簌落下，很快便演变成一场铺天盖地的、鹅毛般的大雪。
雪片密集得几乎看不清丈外景物，被狂风卷着，打着旋儿，疯狂地扑向山峦、林木、殿宇。不过一两个时辰，整个世界便只剩下一种颜色，刺眼的白。
山路早已被厚厚的积雪掩埋，连山门前那几级石阶都看不见了。
寺中早早关了山门。这样的天气，绝不会有香客上山，连山中鸟兽都踪迹全无。整个世界仿佛只剩下风雪咆哮的声音，以及古寺在狂风暴雪中默默矗立的轮廓。
宋宜，独自站在殿外侧面的廊檐下，望着庭院中那株梅树。梅树虬枝上已积了厚厚一层雪，几乎压弯了枝条，唯有几点含苞的嫩红，在茫茫白雪中倔强地透出些许生气。
雪光映着尚未完全暗下去的天色，将庭院照得一片惨白而朦胧。风卷着雪沫从廊外扑进来，带着刺骨的寒意。
他静静看着，偌大的寺庙，只有一片被风雪浸透的、亘古的寂静。
这样的雪，让他毫无防备地，想起了太安城的冬天。宫檐下的冰凌，还有某个大雪天，第一声真挚的“生辰快乐”。
心口传来熟悉的、细微的刺痛。
他垂下眼，捻动着腕间冰凉的佛珠，依旧抬头望着天。
到底是谁说的，时间能抚平一切创伤？
三年了，时间并未抚平任何东西。
它只是教会了他如何与这份疼痛共生共存。至于抚平，甚至治愈？呵，不过是痴人说梦，自欺欺人罢了。
日头早已不知隐没在何处，天色彻底沉了下来，由铅灰转为墨蓝。风雪却丝毫没有停歇的迹象，反而更加猖獗。寺内各处都已点起了灯，昏黄的光晕在纸窗后摇曳，显得这被风雪包围的古寺，愈发孤寂清冷。
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